狗洞与书写

我试图写点什么，这是一个很Emmm冷血、寒冷、冰点又或者滑稽的时候，至少不是正统的。书写、敲一点文字、排列成看似有序的组合、将组合渲染出语义，并试图引发后续可能又或者可不能的事件影响，于我而言是…一种，逃离？亦或是吸引的时候。从眼前之事逃离，被心中之事吸引，如何看待其取决于你的philosophical position. 像是一个镶着蓝色羽绒边的白色黑洞想你走来，如一颗天上的太阳，一颗巨大的天空中的太阳，也许不是我们的 天空。

你说，他是创作吗？你说，她是劳作吗？当我们追求并迷恋于数质上的平衡，某种所谓的“美感”——我甚至在写下这个词的时候都感到扭曲——又如何掘起我们心中的那块铅质井盖呢？

我突然意识到，当你生活过于幸福时并不会擅长于写作，因为写作是逃离。当你处于某些或体面或无奈的原因选择住肉身于当下时，写作便成为了你自娱自乐的一个……空间，我花了很久时间——约20秒，想出来这个词语——空间。因为她并不承诺任何实质的逃离，不带来任何诱人的方向，也不锁住任何潜在的可能。就像一个尽头黑暗的狗洞，你只能选择，先将目光潜入，再将头颅放出，一场黑色的空间，一个无人知晓宽度几何的通道。生活里，谜一般的狗洞，于幻想中安置我们的…伸出的欲望，于现实中将我们短暂地割裂开：你听见声音，但他们不进入你的狗洞；你看见光线，但他们不照亮你的狗洞；你发生事件，但祂们不扭曲你的狗洞。当你的生活富丽风光、船上的海浪迭起、女人和男士的声音交替混合，你不会需要这样一个窘迫的地方安放你若有似无的伸出。写作不是丰盛的产物，写作是贫瘠的产物。

她是一个空间，陌生又熟悉的词汇、形状，与莫须有冒出，某种微妙而无形的规律将零散的你串起，生发组织又变形为富有“意义”的长句，一句一句堆叠起来、扭曲在一起，成为我们称道的“产物”——亦叫做“作品”。我们将其视作自己的一部分，任何对其的讨论、或由其引发的改变、事件或现象都被视作我们的造物，似乎这个过程丰富了我们原本有限的子集，并滋发了一种…忠烈又脆弱的荣誉感、所有权和值得行使的主张。维护、无视、贬低或延展其都不过是这种莫名的欲望的抒发。但祂真的属于我们吗？聚集在白色黑洞上的蓝色光晕与缮边属于那个球体吗，又或是属于…那个“引力”？还是说，他只是空间的一种显现？海浪是属于海，还是风，或是月亮呢？

脱离了叙事的书写员，裹紧了羽绒的白色黑洞……